有一篇文章这样描述世界上最幸福的事情：有一个可以回去的故乡，那里有老父母，有老房子，有小时候爬过的那棵树以及和自己一起爬过树的伙伴……文章不长，每段也都是寥寥数语，说的都是“世界上最幸福的事”。而读到此处，我的目光却再也无法移开，生怕谁偷走了我的“故乡”。
在我的心目中，故乡和家没有什么两样，因为故乡也叫家乡，回乡就是回家，说法虽有不同，但是方向是一致的，所走的路是一致的，走在路上的心情是一致的，看到的是一样的面孔，感觉的是一样的温馨。
我曾不止一次地把自己比作故乡放飞的风筝，无论飞得多高多远，都无法挣脱筝线的束缚。这细细的筝线其实就是一种互动的情结，既有老父母绵绵的牵挂和切切的期盼，又有我对老父母、老房子以及那棵树、那些玩伴的怀念与不舍。
我也曾不止一次地把自己比作故土发出的小树，无论长得多粗多壮，都离不开土地的爱抚。这黄土尽管十分贫瘠，但不失博大、宽厚与仁慈，永远那么执着，永远那么无私，让我站稳脚跟，挺直了腰杆，毫无顾忌地放眼四方。
“老母一百岁，常念八十儿。”一个人，于故乡来说，于老父母来说，不管年龄长到多大，也不管身材长到多高，都永远是一个长不大的孩子。一个人经过母体痛苦的分娩，成为这世间一个新的生命个体，就像一枚好看的风筝，拥有了自己的一片天空，但是，儿行千里母担忧，老父母总会紧紧地攥着筝线，抬眼望着你的一举一动，即使手心里攥出了细汗，即使脖子仰得发酸发痛，也不会罢休。这空阔的天地之间，该是一幅多么感人的画面！那随风震颤的筝线，又何尝不是生命的脐带，为远天的你输送着力量、智慧和勇气！
小时候，祖父、祖母和父亲、母亲，都像事先商量好似的，看我们不好好学习，就会一脸严肃地说：“看人家那些吃国粮的，一个个吃得白胖。不好好读书，不好好写字，到头来只配修理地球，俩腿插在地墒沟里，一辈子都别想出去！”后来，我考上了师范，毕业后当上了公办教师，再后来抱着一纸调令东奔西走，等走过一个又一个“第二故乡”，这才发现那些所谓的“第二故乡”，都不过是临时歇脚的地方，心灵的罗盘一刻也不曾偏离故乡半步，就像一只圆规，两脚之间不管有多大跨度，不管画多大的圆，都无法脱离故乡这个圆心。
诗人舒婷在《还乡》里沉吟：“流浪的双足已经疲倦∕把头靠在群山的肩上……仿佛已走了很远很远∕谁知又回到最初出发的地方……”这美妙的诗句，像故乡的杨柳风，不停地抚摸着我倦怠的心灵；也像故乡的杏花雨，沾在我空空的行囊上，怎么弹都弹不掉。不是么？仿佛已走了很远很远，而心灵却依旧睡在故乡的怀里。
考上师范那年，我第一次出“远”门，到离家四十多华里的县城上学。父亲腿脚不便，母亲便领着妹妹送我去村前的停车点等车。母亲没有文化，却在路上一遍又一遍地嘱咐我好好读书，还嘱咐妹妹向我这哥哥学习。我默默走着，像要去千里之外，心里涌起一种难以名状的感觉，不是志在千里，也不是豪情万丈，或许是一种悲情吧。等公共汽车渐渐驶离，我忽然感觉自己成了一棵连根拔起的小树，再也坐不住，再也站不稳。透过车后玻璃回望，我分明看到母亲还站在那里，头发被晨风吹起，像无数根筝线伸过来，紧紧扯住我这枚飘忽不定的风筝……不知不觉间，泪水已爬上了面颊。
故乡不是诗刊，但每一页都排满了诗行。“慈母手中线，游子身上衣。临行密密缝，意恐迟迟归。”这丝线又何尝不是一道牵引，让你无论身处何方，都忘不了故乡的方向，忘不了回家的那条羊肠小道。日暮乡关何处是？夕阳下，晚风中，独在异乡为异客，让你一眼望穿的便是，那里有老母亲倚着门框的念想，有炊烟里裹着的饭香。今夜月明人尽望，不知秋思落谁家？月光如水，秋风如丝，总会把你引至故乡月下，让你入神地看着老父亲一明一暗的烟斗，也让你幸福地品尝着老母亲精挑细选的红枣。月是故乡明，是因为月下有你的故乡，有被月光泡透了的乡情。
几十年在外奔波，先是身不由己，后来是生活所累，一年里回家的次数已是屈指可数，心有时特别特别累，也特别特别愧疚。一方水土养一方人，父母说咱家乡的水土最养人，在外水土不服了，不妨就回家来住几天，喝口咱家乡的水，吃口咱自家地里建的萝卜白菜。
你是想要提示吗？这个都是写过去的。回忆散文，最好用第一人称。剧情不要太啰嗦。要围绕一个人或者一件事情来写，故事分为，开端，发展，高潮，结局，4部分。还可有插叙。这样就差不多了
百度文库
内容全部来源于网络收集，如有侵权，请联系网站删除：QQ：24596024